cinquenta e dois, pra não mais.

Queria morrer.

Morrer por morrer, de morte morrida.

Morrer de raiva, e de mãos atadas.

Ah como o odiava.

Odiava quando a chamava de linda.

Não lembrava da voz dele, por isso talvez toda a noite deparava-se com o telefone na mão, discando seu número.

Nunca de fato ligou.

Talvez uma, ou duas vezes, por puro impulso.

É engraçado como a mente brinca com a gente.

Ligava e sem querer dizia o que não mais poderia.

Afinal de contas, talvez ele não a quisesse mais.

Pelo menos não daquele jeito.

Não sabia.

Debruçada na janela, olhando todo o mar azul.

Soluçava linda: a paisagem, a brisa.

Ela não. Nunca foi, e se foi não havia descoberto ainda.

Não queria.

De todas as palavras, a que menos gostava de escutar, com toda a certeza era linda.

A incomodava de tal maneira que parava o mundo e todos os demais sons para dizer que não.

Batia o pé, virava a cara. Birrenta.

Mas da boca dele sempre saia o linda que percorria teu corpo inteiro, e a dentro ia num palpitar querer de crença.

Era o linda mais atormentador de todos os outros.

Porque persistia, e não desistente, pronunciava inúmeras vezes ao longo do dia.

Não contente, e não o bastante seguia o linda com frases de poema e prosa, feitos por ele mesmo em segundos.

Teimava em dizer que não tinha o dom, e que este era somente meu.

Mas escrevia frases soltas em questão de piscar, de flor nascendo, vento a balançar cabelos.

"És linda, e digo mais."

Ah sim, sempre dizia. Muitas vezes mais, e bem mais.

Dizia ainda que eu não mudaria jamais.

Seria eu, linda até que seu corpo estivesse a metros da terra, lentamente se desfazendo como o nada.

Imaginava talvez o céu mudando de cor, e eu ali. Linda.

Queria até que estrelas mergulhassem no mar.

Pensei que ele, por todos os devaneios ditos, fosse louco.

Olhei então pela janela, e foi ali que vi, ainda debruçada, estrelas entregando-se ao mar, lá no fim do horizonte.

Em mais uma noite em que distante me chamou de linda, sem que eu pudesse acreditar.